Diktet Heather Ale av Robert Louis Stevenson är en ballad om den legendariska Pict föregångare till modern tid Scots. I mytologin kan de också identifieras med pech, som var pixie-liknande varelser. De bryggde heather ale och kämpade med skotterna. Visst skulle det vara bekvämt att kunna förvandla den rikliga ljungen till en alkoholhaltig dryck.
Bland nyfikenheterna i mänsklig natur hävdar denna legende en hög plats. De historiska Picts var en sammanslutning av stammar i östra och norra Skottland sent Järnåldern genom de tidiga medeltiden. De picts blev aldrig utrotade. Idag utgör de en stor del av Skottlands befolkning: ockuperar de östra och centrala delarna, från Firth of Forth, eller kanske Lammermoors, i söder, till Ord of Caithness i norr.
Arkeologiska studier tycker inte att Picts är mycket kortare än dagens skotare. Det kan vara ett fall av segrarna som skriver historien. Den sista nominella kungen av Picts regerade i början av 900-talet e.Kr. I fiktion och filmer avbildas de ofta som tatuerade, blåmålade skogskrigare.
Stammade elementen i denna legende från några förfäder som var små i form, svarta av nyans, som bodde under jord och eventuellt också destillatörer av en glömd ande? Se Joseph Campbell's Tales of the West Highlands.
Från bonny klockorna av ljung
De bryggde en drink lång syne,
Var sötare långt än honung,
Var starkare långt än vin.
De bryggde det och de drack det,
Och låg i en välsignad swound
För dagar och dagar tillsammans
I deras bostäder under jord.
Det steg en kung i Skottland,
En föll man till sina fiender,
Han slog Pictsna i strid,
Han jagade dem som rogn.
Över mil från det röda berget
Han jagade när de flydde,
Och drog de dvärgkropparna
Av de döende och de döda.
Sommaren kom till landet,
Röd var lyngklockan;
Men hur bryggningen är
Var ingen levande att berätta.
I gravar som var som barns
På många ett bergshuvud,
The Brewsters of the Heather
Låt numrerat med de döda.
Kungen i det röda hedlandet
Rode på en sommardag;
Och bina nynnade och böjningarna
Grät bredvid vägen.
Kungen red och var arg,
Svart var hans panna och blek,
Att regera i ett ljungeland
Och saknar Heather Ale.
Det hade tur att hans vasaler,
Åka fritt på heden,
Kom på en sten som föll
Och skadedjur gömde sig under.
Plötsligt plockade från gömningen,
Aldrig ett ord de talade:
En son och hans äldre far—
Sista av det dvärgiga folket.
Kungen satt högt på sin laddare,
Han såg på de små männen;
Och det dvärgiga och skarpa paret
Såg på kungen igen.
Nere vid stranden hade han dem;
Och där på den smutsiga randen -
”Jag kommer att ge er liv, ni skadedjur,
För drinkens hemlighet. ”
Där stod sonen och faren
Och de såg högt och lågt ut;
Lyngen var röd runt dem,
Havet brummade nedanför.
Och upp och talade fadern,
Shrill var hans röst att höra:
”Jag har ett ord privat,
Ett ord för det kungliga örat.
”Livet är känt för åldrarna,
Och hedra en liten sak;
Jag skulle gärna sälja hemligheten, ”
Säg bilden till kungen.
Hans röst var liten som en spurv,
Och skingrande och underbart tydligt:
”Jag skulle gärna sälja min hemlighet,
Bara min son jag fruktar.
”För livet är en liten fråga,
Och döden är inget för de unga;
Och jag vågar inte sälja min ära
Under min sons öga.
Ta honom, o kung, och bind honom,
Och kastade honom långt i djupet;
Och det är jag kommer att berätta hemligheten
Att jag har svurit att behålla. ”
De tog sonen och band honom,
Hals och klackar i ringen,
Och en pojke tog honom och svängde honom,
Och kastade honom långt och starkt,
Och havet svälte hans kropp,
Som för ett barn på tio;
Och där på klippan stod fadern,
Sista av de dvärgiga män.
”Det var sant jag sa till dig:
Bara min son fruktade jag;
För jag tvivlar på det unga modet
Det går utan skägget.
Men nu är förgäves tortyr,
Eld får aldrig utnyttja:
Här dör i mitt bröst
Hemligheten med Heather Ale. ”