My Home of Yesteryear

I denna beskrivande essä, student Mary White skapar fantasifullt sitt barndomshem i landet.

av Mary White

Ligger på svängen av en hästskoformad grusväg som korsar en bakre landsväg är det jag kallade hem som barn. Här tog min äldre far upp sina två flickor utan hjälp eller kamratskap.

Huset ligger tillbaka cirka 200 meter från vägen, och när vi saunter upp den smala smutsbanan, kantad med snygga rader av flamboyant orange gladiolas på varje sida, det snygga utseendet på det lilla, omålade ramhuset lockar oss att stiga på. Uppför trappan och på verandan kan vi inte låta bli att märka en högryggig vippa på ena sidan och en bänk sliten efter ålder på den andra. Båda påminner oss om de många vesper timmar som tillbringades här i frånvaro av modern underhållning.

Att vrida på dörrratten och gå in i salongen är som att ta ett steg tillbaka i tiden. Det finns inget lås på dörren och inga gardiner i fönstren, bara nyanser gulna med ålder, som ska dras ner på natten - som om du behöver privatliv här ute i boondocks. Pappas stora överfyllda fåtölj ligger bredvid den välfyllda bokhyllan där han tycker om att passera en varm eftermiddag med en bra bok. Hans säng, en gammal barnsäng, fungerar som en soffa när företaget kommer. En ensam plack med orden "Home, Sweet Home" pryder väggen över mantelpiece.

Bara till vänster är en dörröppning minus en dörr som vädjar oss att undersöka doften som driver oss. När vi går in i köket övertas vi av den rika lukten av nybakat bröd. Pappa tar bort brödet från magen till Gamla Bessie, vår kolbrännande spis. Han lämnar dem svalna i snygga rader på vårt hemlagade plankebord.

När vi vänder oss mot bakdörren ser vi en is-box för ärlighet-till-godhet, och ja, det finns ett äkta silverkvartal för ismannen att ta i utbyte mot 50 kilo droppande is. Jag kan föreställa mig honom nu när han ryckar tångarna tätt in i det frusna kvarteret och får lite små glittringar att flyga överallt. Gungar den ner från baksidan av sin lastbil i en lastbil och kastar omedelbart sin andra arm upp för att hålla balansen, vaggar han med sin last mot bakdörren. Han lyfter ett isblock på plats och ger ett långt, högt lättnadsuttag och tappar det glänsande kvarteret i fickan.

Genom att gå utanför bakdörren inser vi plötsligt att det inte finns rinnande vatten i köket, för här står det enda vattenröret runt. De galvaniserade baljorna, upp och ned vid trappstegen, indikerar att här är det mesta av badet. En liten gångväg leder oss till en handpump, något rostig men ändå ger en sval uppfriskande drink--om vi kan driva pumpen. När pappa douses sin rostiga hals med vatten, gurglar den i en minut eller två, och sedan kramar tillbaka en flod av glittrande klart källvatten, fritt från kemikalier som lagen kräver för moderna vattensystem. Men vägen stannar inte här. Det slingrar sig bakom en förfallen hytt. Ingen fantasi behövs för att veta var den slutar.

När skymningen närmar sig måste vi glida runt till verandan och koppla av när vi njuter av en solnedgång i landet. Himlen är absolut hisnande med sina mjuka band av orange och violetta. Solen, i brinnande skönhet, kastar våra långa skuggor över verandan och på väggen bakom oss. Överallt berömmer naturen sin Maker och sjunger sina nattlåtar. På avstånd börjar piska-fattiga vilja bara sina nattliga klagomål. Syrsorna och grodorna går med medan fladdermöss kasta över huvudet på jakt efter en saftig småbit till frukost. Fladdermöss, du förstår, börjar dagen vid solnedgången. Själva huset förenar sig i kören med sina veck och sprickor i sammandragning när kvällens svalka slår sig omkring oss.

I själva verket ger ett besök på det gamla hemmet många glada minnen, vilket nästan får oss att önska att vi kunde vända tillbaka klockan för att njuta av några ögonblick av fred och oskuld.

För övning i att återskapa meningarna i Marias uppsats, se Sentence Combining: My Home of Yesteryear.